ANA K

O Vasco ligou-me «Ana, sabes qual é a única ilha portuguesa onde se chega de comboio?» Não estava à espera do telefonema e nem fazia ideia. «Não! -- Qual é?» Ele, desafiando «Que tal irmos até lá este fim de semana?» -- «Onde fica a ilha?» Confiante «Praia do Barril.»

A Praia do Barril situa-se na Ilha de Tavira. O areal é muito limpo e a praia relativamente larga.
Para lá chegar há que transpor o Canal de Tavira através da ponte pedonal flutuante, na orla das Pedras d'El Rei e depois, percorrer o passadiço até às antigas instalações da pesca do atum -- adaptadas ao comércio, restauração e esplanadas -- ou embarcar nas carruagens abertas puxadas por uma locomotiva a diesel disfarçada de máquina a vapor.

O casal que está sentado nestas cadeiras é um dos mais famosos da Europa.

Ela veste roupa branca, com debruados azul-marinho muito discretos, levíssima: camisola de algodão sem mangas e com gola de marinheiro com a habitual geometria rectangular onde sobressai uma faixa dourada, mais estreita, entre duas azul-carregado. O calção até ao joelho tem também uma faixa dourada mínima a fingir uma bainha com virola.

Ele veste camisola de algodão de manga curta, sem gola, abotoada desde o esterno. Calção, também até aos joelhos, do mesmo padrão da camisola. Adereço completo às riscas azuis.
Quando jogaram "ao ringue" não deixei de reparar no cinto acetinado dela a acentuar a elegância, a harmonia e proporção do corpo. O dele é atlético, altivo, de uma compleição trabalhada. Um corpo talhado para uma patente militar.

Agora repousam.

Apesar da suavidade da brisa, por serem mais largas as abas, mais insistentemente a senhora corrige o ajuste do chapéu na cabeça. Ele baixou ligeiramente a pala para os olhos parecendo acalentar um certo letargo.

O Vasco não acredita «Pode lá ser, Ana!» Ninguém me tira essa da cabeça «São eles: a Anna Karenina e o Conde Vronski!» Impaciente «Não digas uma coisa dessas, Ana.» -- «Digo pois! Por acaso reparaste que falam russo?» -- «São exibicionistas, Ana!» -- «Não digas isso. São aristocratas. Genuínos!» -- «Já sei, rasparam-se do livro sem Tolstoi saber e vieram para Portugal. Nem para Nice, nem para Barcelona, vieram para a Praia do Barril. Logo terão um encontro com a Diáspora!» -- «Estás a ser parvo!» -- «Ok. São aristocratas! Se isso te excita tanto porque não lhes falaste?» -- «Quem te disse que não falei?» -- «Ai, sim! Falaram do quê? Do tempo, da vida... Diz-me, ela ainda se sente vazia? Falou-te do cansaço que é deixar-se esmagar pelo comboio de cada vez que um exemplar do livro é vendido? Também acho demais! E aquela bitola dos caminhos de ferro russos...» -- «Estás impossível, Vasco!» -- «Admitamos que são eles. Vieram para se reconciliar. Disseste-lhe que também a Emma Bovary se sentiu vazia e acabou ingerindo veneno? Isto é um inqualificável absurdo. Se eles falharem a reconciliação ela fará o quê, atirar-se para a linha do comboio daqui da ilha ou esperar pelo TGV? Aristocratazinha pueril...»

Abdiquei de replicar. Fui-me embora... Virei-me na cama.

Então, quando vínhamos da praia, a conversar, ouviu-se o silvar bucólico do comboio. Sobressaltei-me. A Anna vinha soturno. Sombria. Menos faladora do que no primeiro encontro.

Meio metro antes da máquina da composição ficar ao nosso lado, dei uma passada para a minha direita. Com a Anna à minha esquerda eu constituiria um obstáculo entre ela e a locomotiva. Havia que frustrar nova tentativa de suicídio. É tão desagradável. E letal! Além do mais, ela é tão bonita, tão bela... De repente escorreguei e fui apanhada pelo comboio. O Vasco e o Vronski vinham atrás. Falavam de bola. O Conde estava loquaz. Já dizia mais «DA» (Sim!) do que «NIET» (Não!). Mas não percebia porque é que um russo, seu compatriota, resolvera comprar o Chelsea. «Business!!!» Esclarecia o Vasco, com indisfarçável excitação, piscando o olho ao mesmo tempo. Quando senti a máquina esmagar-me as pernas dei um grito lancinante. Ainda ouvi, quase em uníssono «ANA!!!» «AHHA!!!» Eu alucinava antes de morrer. A Anna Karenina desmaiou e as pessoas que quiseram prestar os primeiros socorros ficaram divididas. O maquinista gritava «Não tive maneira de travar. Que desgraça!»

Alguém colocou um espelho à minha frente. Não perto da boca ou do nariz para medir o "Rigor Mortis". Não! Foi o Vasco, a acariciar-me o pescoço, a segredar-me que eu era muito mais bonita que a Anna, que com ou sem o wonderbra punha a Eva Herzigova, ou quem viesse, a um canto. E que deixasse a Anna Karenina em paz. Acordei, é claro. Mal refeita do pesadelo. Espreguicei-me lânguidamente. Já não sentia nada nas pernas. «Tens dúvidas?» Eu deleitada. Ele continuou. «Uma vez li que um espelho serve para ver objectos no espaço e sentimentos no corpo. Revê-te!» Beijámos-nos. Beijám... beij...

Mais tarde, o Vasco explicou-me que aquele «AHHA» do Vronski não era uma exclamação para a derradeira reprise do suicídio de Anna. Mas sim, a maneira como os russos escrevem Anna.

Pergunto: os afectos previnem as cãibras?